Cómo el matrimonio interracial pasó de ser un delito a ser algo común
Las historias de amor estadounidenses tienen una raza predeterminada: la blanca. Si la historia de amor es “interracial”, una persona es blanca y la otra no. En una comedia romántica estadounidense estándar, los únicos personajes no blancos son los mejores amigos o colegas respaldados del protagonista blanco.
Quincy, un hombre negro, y yo, una mujer del sur de Asia, no somos ninguna de esas cosas.
“Todo lo que podía pensar en el camino hacia aquí es cuándo voy a besarte”, me dijo Quincy un día de 2009, tres semanas después de conocernos. Fue el “cuándo” lo que me atrapó; Yo también estaba así de impaciente.
Más de 50 años antes, el 11 de julio de 1958, Richard y Mildred Loving se despertaron alrededor de las 2 am y encontraron a su sheriff local alumbrándolos con una linterna.
«¿Qué haces en la cama con esta mujer?» —le preguntó a Richard.
Richard era blanco y Mildred era negra.
Los Loving fueron acusados de violar la Ley de Integridad Racial de Virginia de 1924, que criminalizaba el matrimonio entre personas clasificadas como “blancas” y “de color”. Los Lovings llevaron su caso hasta la Corte Suprema de Estados Unidos, que anuló por unanimidad la ley de Virginia y puso fin a las restricciones al matrimonio legal basadas en la raza en todo el país el 12 de junio de 1967.
La fecha ahora es reconocida por ciudades, estados y organizaciones de todo el país como el Día del Amor. Debería ser un feriado nacional.
No estoy seguro de cómo nos habrían considerado las autoridades a Q y a mí en aquel entonces: si nos habrían considerado una pareja interracial o no. ¿Les habría importado siquiera nuestra unión dado que ninguno de nosotros es blanco?
Lo que sí sé es que la paranoia sobre las relaciones interraciales no es exclusiva de los estadounidenses blancos.
Los inmigrantes indios de principios del siglo XX en Estados Unidos, por ejemplo, invocaron la retórica contra el mestizaje como forma de establecer sus derechos de ciudadanía. Bhagat Singh Thind, escritor y veterano de la Primera Guerra Mundial, utilizó el lenguaje del apartheid de castas para presentar su propio caso ante la Corte Suprema en 1923: “El hindú de casta alta considera al indio mongoloide aborigen de la misma manera que el estadounidense considera al negro, hablando desde un punto de vista matrimonial”. En resumen, su argumento fue que, como persona de casta alta, era prácticamente blanco y, por lo tanto, elegible para la ciudadanía según la ley federal de inmigración, que limitaba la naturalización a personas de ascendencia europea y africana.
La táctica de Thind (convertir un tipo de discriminación en un arma contra otro) fracasó. El tribunal falló en su contra y, como resultado, a unos 50 indios americanos se les revocó la ciudadanía durante los siguientes tres años.
Cinco años después de Loving vs. Virginia, mis padres, unidos por el tipo de matrimonio por “amor” entre castas que Thind argumentaba, vendrían a Estados Unidos. Su aprobación fue facilitada por la Ley de Inmigración y Nacionalidad de 1965, con la que el país abrió sus puertas más que nunca a los inmigrantes de ascendencia asiática, aunque priorizó a los profesionales calificados que pudieran contribuir a la carrera espacial y otras prioridades nacionales: científicos, ingenieros, doctores.
El deseo del gobierno estadounidense de vencer a los rusos puede haber influido en la legislación, mientras que la escolaridad, los privilegios de clase y de casta hicieron que muchos inmigrantes asiáticos de la época pudieran obtener títulos de medicina y de ingeniería. Pero fue el movimiento de derechos civiles liderado por los afroamericanos lo que realmente dio a estos recién llegados la oportunidad de tener una vida más humana y equitativa aquí.
Y, sin embargo, si no fuera por el Día del Amor, no estoy seguro de haber conocido a los Loving como pioneros de los derechos civiles.
Fue Quincy quien me señaló su historia. En 2017, él (para entonces mi esposo) encontró un llamado para que las parejas interraciales recrearan una imagen icónica de 1965 de Richard y Mildred Loving, fotografiado por Gray Villet para la revista Life siete años después de su arresto. Sugerí que participáramos.
Siempre leí la foto como si mostrara a Mildred haciendo otra cosa cuando Richard la tomó en su brazo. El rostro del marido está inclinado hacia la cámara mientras se inclina para besar a su esposa. Mildred parece ocupada: tal vez sea su postura, no inclinada hacia Richard sino erguida; tal vez sea su cabello, no recogido para la cámara sino con horquillas utilitarias. Parece capturar un momento de abrazo, de amor, en medio de un día típico.
Quizás eso fue lo que me hizo sentir como si pudiéramos habitar esta foto. Quincy siempre está tratando de levantarme mientras estoy haciendo una de las 10 millones de cosas en un día.
Creo que ese es el poder de la foto. Estados Unidos no tiende a leer la raza como una historia de amor. La raza en Estados Unidos se ve como una historia de dolor y tragedia. Pero la gente es más que dolor, más que trágico. Nuestras vidas juntas son tanto ordinarias como extraordinarias.
Eso es exactamente por lo que Richard y Mildred luchaban: el derecho a una vida normal, besándose en medio de las 10 millones de cosas del día.
El caso de los Lovings se convertiría en un precedente para el fallo de la Corte Suprema en Obergefell vs. Hodges, que legalizó el matrimonio entre personas del mismo sexo en 2015. El tribunal dictaminó que “el derecho a casarse es un derecho fundamental inherente a la libertad de la persona, y … las parejas del mismo sexo no podrán ser privadas de ese derecho y de esa libertad”.
El Pew Research Center encontró un aumento de más de cinco veces en el matrimonio interracial en el medio siglo transcurrido desde Loving vs. Virginia, con aproximadamente 1 de cada 6 recién casados casados con alguien de una raza diferente.
Para mí, el Día del Amor es un testimonio de la cotidianidad de cierta desobediencia civil. También es un desafío a la lucha contra la negritud que confunde a las comunidades del sur de Asia. Desde Thind en adelante, la complicidad en el racismo contra los negros ha sido una de las formas en que los sudasiáticos han intentado reclamar la ciudadanía en Estados Unidos, por lo que la antinegritud siempre estará ligada tanto a la asimilación como a la opresión basada en castas.
«¿Cuándo voy a besarte?» dijo Quincy. Esperamos por cortesía, por privacidad y para expresar libremente nuestra pasión mutua. Pero esa libertad es frágil.
En su desacuerdo con la decisión de 2022 que anuló Roe vs. Wade, los jueces Stephen G. Breyer, Elena Kagan y Sonia Sotomayor advirtieron que “nadie debe confiar en que esta mayoría haya terminado con su trabajo”, calificando a Roe y Obergefell como “parte del proceso”. mismo tejido constitucional, protegiendo la toma de decisiones autónoma sobre las decisiones más personales de la vida”.
Al igual que los Loving, no podemos estar seguros de que la historia no nos arrancará de nuestros 10 millones de cosas, amenazándonos con una linterna desde el borde de nuestra cama. El Día del Amor no es simplemente para celebrar el pasado. Es para garantizar que un futuro de libertad para el amor en todas sus formas no sea un «si» sino un «cuándo».
Nina Sharma es la autora de «La forma en que me haces sentir: amor en negro y marrón».